Yo tenía un sueño de España… pero ese sueño murió hace tiempo. El que me acunará esta noche, será mejor. Mi guía en los Años Oscuros. Y vivirá por siempre jamás. Ej12Ms
18 mar 2018
De lo institucionalizado
Maluba, ¿cómo tú por aquí? Hacía tiempo que no te veía delante de El Corte Inglés. Creía que te habías vuelto con tus siete mujeres a tu barraca de Sudáfrica.
He vuelto, amigo.
No jodas. ¿Y eso? ¿No te sacaste suficiente para comprarte las siete cabras de las que tanto me hablaste?
Las tengo, las tengo. Soy ganadero, un hombre importante, gasto sandalias y vendo leche fresca; pero tengo mal los riñones, y allí no hay diálisis. Aquí sí. Gratis. Si me quedo en Sudáfrica, me muero. Ya sabes, amigo.
Ya sé, ya se, Maluba. La puta mierda de los derechos adquiridos vendiendo bolsos y bragas falsas, ¿verdad?
No, no, amigo... tú muy bromista... siempre de coña... ¡eso gustar mucho: españoles siempre de broma!... pero, ¡no corras, amigo! ¿Dónde vas? Ah... a trabajar, claro. Bien, bien, amigo, tú trabajar mucho para hacer grande este gran país. Hay que pagar médicos, amigo. Hay que doblar el espinazo para pagarme médicos, amigo. Médicos y cabras, hermano.
Etiquetas:
inmigración
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario